Un juego de ajedrez.

Curioso el estado de shock, ese momento en el que intentas convencerte de que no ha ocurrido nada, que todo lo que esta pasando no es real.
Tienes los ojos como platos, el pensamiento color blanco roto. No entiendes nada pero a la vez lo tienes todo claro.

Intentas reaccionar de alguna manera ante lo que pasa, pero tu capacidad de reacción ha quedado reducida a la incapacidad. 
Sabes que puedes hacer algo, que realmente hay una solución, pero eres conciente de que esa solución sería como bailar con el diablo a la luz del sol y sabes que ese baile es peligroso.

No piensas, no hay nada, todo lo que te rodea desaparece, las causas no tienen finalidad y la motivación se esfuma con los motivos. ¿Qué queda?

Héroes del photocall

El otro día entreviste en mi programa Salamanca & Más a tres de los dieciséis bomberos expedientados en Salamanca.
Expedientados al manifestarse por el despilfarro que ha supuesto la nueva torre de entrenamientos y de paso expresar una queja generalizada de todos los españoles que se resumía en la siguiente frase: "Menos políticos, más educación, más sanidad, más seguridad".

Hasta ahí bien y resulta admirable.
Les hice una entrevista muy light. Una de estas en las que dejas que simplemente alcen la voz, sin poner muchas pegas a lo que la voz esta diciendo.


Lo que ha pasado es grave, si. Un acto de autoritarismo excesivo, una sanción impositiva que no es la más adecuada teniendo en cuenta los tiempos que corren, pero también es excesiva la magnitud del asunto.

Me quede sorprendida cuando uno de los bomberos me dijo al salir de la entrevista que si podía hacer fotos en la radio, que hoy en día estaba prohibido todo, porque desde la Junta no le habían dado el permiso para hacer fotos mientras sus compañeros y el donaban sangre.
Y remató más aún con mi estado perplejo cuando se acordó de que no había dicho durante la entrevista que el 27 iban a donar sangre y que los días 29 y 30 iban a colaborar con el banco de alimentos para su recogida.

Mi desconcierto fue el causante de mi silencio y no les dije nada de lo que se me pasaba por la cabeza en aquel momento, pero, ¿qué tiene que ver Roma con Santiago?.
¿Qué tiene que ver que te hayan expedientado con donar sangre o colaborar con un banco de alimentos?

Precisamente de fotos parece que va la cosa. Se quejaban entre otras cosas de una foto capricho de las autoridades que ha costado 1, 034,423€ y ahora resulta que si van a donar sangre, una de las prioridades de los bomberos, es la foto "porque aunque sea desde fuera, pero fotos sacamos".
Es decir, no vas a donar sangre porque quieres ayudar, sino por sacarte una foto, no deja de ser cuanto menos, curioso.

¿No se dan cuenta de que están estirando la cuerda? Demasiado movimiento en redes sociales y mucho anuncio de sus caritativas agendas. No se si pretenden dar ejemplo, o ser nuevos héroes pero lo que sí se es que los photocall les encantan.

Ver

¿Qué fue de la inocencia con la que miraban mis ojos hace unos años? ¿Qué fue de aquella forma de ver el mundo?

Mirar tu rostro en las fotografías del pasado y preguntarte el motivo por el cuál has dejado de ser esa materia llena de sueños, ahora consumida por la cafeína, los horarios, un calendario y unos cuantos pecados capitales.

Mitades

El mundo esta dividido en dos. Blanco y negro, izquierda o derecha, el bien y el mal, el cielo y el infierno, ángeles y demonios.
Siempre habrá dos clases de personas, de ahí que haya tantas frases cuyo comienzo es "En el mundo hay dos tipos de personas".

Maldito numero dos. Incluso cada uno de nosotros, somos dos. Somos esa puñetera mitad de una naranja y nos pasamos la vida diciendo que estamos buscando nuestra otra mitad.

Justo cuando creemos que la hemos encontrado, resulta que no es nuestra mitad y de nuevo vamos por el mundo con esa actitud, mezcla de una agradable resignación que espera a la esperanza, buscando a nuestra mitad, como si en realidad tuviéramos que tener cuatro brazos, cuatro piernas y dos cerebros. Como si nuestra finalidad en la vida fuera ser el hombre de Vitruvio.

¿No podemos tener sentido por nosotros mismos? Ser una naranja y no la mitad al fin y al cabo.

No son goteras, es España que llora.

Que situación y que espectáculo vivieron el otro día en el congreso nuestros políticos, cuando del techo empezaron a caer sobre la zona de tribuna de prensa, tres grandes chorros de agua.

¡Qué emoción, qué alboroto!. Jesús Posada suspendió durante dos horas la sesión de control, no fuera a ser que todos los allí presentes corrieran el peligro de morir ahogados o de que se les mojasen los Ipads.

Los allí presentes se llevaban las manos a la cabeza, otros apuntaban con el dedo y unos cuantos se reían a carcajada suelta y no me extraña. Menos mal que se han gastado 4,5 millones de euros en arreglar el congreso que si llegan a ser dos, no hubieran sido goteras, sino una catarata la que allí hubiera caído.

Y es que, este vergonzoso incidente bien podría ser una gran metáfora de la situación española. No son goteras, es España que llora.

Si señores, ahí van las lágrimas; unas cuantas por el sueño esfumado de Madrid2020, creíamos que ya todo estaba hecho, que Madrid iba a ser la ciudad de los juegos olímpicos y ZAS, ni siquiera la simpatía de Ana Botella con su “relaxing cup of café con leche in Plaza Mayor” hizo que los miembros del COI se pensarán un poquito más nuestra candidatura y por si no fuera poco nos dieron con la primera en la frente.

El resto de las lágrimas son tantas y tan variadas que si las nombro, podría llegar a hacer de este artículo un libro de esos que hablan sobre la actualidad española.

Y es que hay lágrimas de sobra, el reto independentista, las tramas de corrupción, el paro… .

España llora y no va a haber cubos de basura para recoger tanta lágrima

Botones

Cuando somos jóvenes la vida pasa tan rápido que incluso los segundos adelantan a los minutos para llegar a tiempo.
En ese tiempo tan jovial padecemos de una bipolaridad un tanto rara que hace que nos pasemos un día entero tirados en el sofá, como si tuviéramos la necesidad de ensayar para viejos, sustituyendo el ganchillo por una tablet.
El otro polo se basa en salir a relucir el espíritu por los garitos en los que lo único que reluce son los mangos de las puertas.

Nil era un chico de veintisiete años, estaba tan contaminado por la vida que juraría que su único reciclaje emocional consistía en tirar de la cadena, después de mear todas las angustias metidas en el olvido que el alcohol le patrocinaba.
Un día me lo encontre con su mujer paseando por la calle. Nil parecía más un botones que un marído.
Nos saludamos bajo la atenta mirada de su mujer que parecía tener tortícolis, o al menos eso daba a entender su síntoma de mirar por encima del hombro.

Horas más tarde, Nil me llamo para tomarnos algo en uno de esos sitios decentes donde la gente usa la servilleta para no mancharse las piernas, como si fueran a comer con las partes bajas y no con la boca.
Solto un suspiro y me dijo: "casarse es solo una forma de empequeñecer eso a lo que llamamos amor. Un día te das cuenta de que el matrimonio es el título de grado superior para ser un botones que le sujeta las bolsas del Zara a su mujer. "

Nil es así de positivo, su gran afición es sintetizar las emociones.

"Aprovecha el tiempo MJ. Casi no lo recuerdo, pero hace unos años soñaba con conducir un coche con un amigo para impresionar a las chicas. Eso soñaba cuando no tenía un horario de oficina, cuando el acontecimiento más emocionante del día no era el de  descorchar el vino .
¿Qué fue de aquella mujer de mis sueños con la que era oro la penumbra?. Dios, ahora lo único que queda de esa mujer es su cuerpo con una pinza y un batín."

En ese momento Nil parecía uno de esos chicos vencidos y resignados. Tenía tan asumida su triste realidad que según el, la única forma de ver la luz sería metiendose a fondo en la mierda.
Aquella tarde cuando nos despedimos supe que no lo volvería a ver en bastante tiempo.
¿Qué habrá sido de Nil?

El bohemio solitario

Me intrigan mucho los bohemios. Quien sabe si es porque en realidad justifican su soledad con serlo o realmente se trata de un tipo que vive al margen de las normas sociales.
Conocí a Arnau en el Kennedy Irish, uno de esos lugares en los que vas al guardaropa con la intención de colgar la decencia antes que el abrigo.
Según entró por la puerta ví en el a una especie de Jonnhy Deep. Tenía un aspecto cuidadosamente descuidado y caminaba tan despreocupado que cuando se quiso dar cuenta ya había perdido su sombra.
Un hombre de esos que no llegan tarde a la cita porque no les vale poner como excusa a la gomina.

Se acerco a la barra, a unos escasos metros de mí.
Cuando el barman le preguntó lo que deseaba tomar el dijo: "Cualquier cosa que lleve alcohol y no sea colonia".
El barman asintió con la cabeza, escasos minutos después le sirvió un wiskola y Arnau echo mano del vaso con la característica templanza que poseen aquellos que siempre se visten por los pies.
Acto seguido me dijo:"Espero no asustarte, el alcohol me quema el estómago, no la cordura. Mi nombre es Arnau . "

Así es Arnau, uno de esos hombres para el cuál ser rubia aún no es una patología.
Un bohemio solitario.

Perder la reputación.

Hay veces en las que me controlo al escribir, imagino que será porque hay algo en mi que hace que piense que conservar la poca buena reputación que me queda me va a servir de algo.
De algún modo soy una Rajoy, haciendo lo justo para que al menos en el comienzo de mi biografía no venga incluida por defecto la poca sensatez.

No os asustéis, lo mío no es de delito. Los únicos sobres que me dan son los que contienen la factura del móvil y aun no he caído en la tentación de perder la dignidad usando el micrófono de whastapp.

He de reconocer que la literatura refinada no me va mucho. Encuentro más interesante esa literatura ácida y desvergonzada que muestra que la huella del pie es distinta a la que deja la suela del zapato que calzamos.
Hablar de la actualidad política y social se ha convertido en  un suplicio. No es que Rajoy y compañía sean grandes fuentes de inspiración, y no soy comentarista de reallity shows, que al fin y al cabo es en lo que se ha convertido la política de este país.

Me pregunto si seré de esas personas cuya mejor prenda es la mala reputación.
¿Estará ya colgada en mi armario o me la pondré con el tiempo?

Complejos ideológicos

Si ya de por si era habitual ver debates ideológicos entre derechistas e izquierdistas cuyo principal objetivo es dedicarse hermosos elogios, ahora, este deporte que se practica en las redes sociales, se ha convertido en el pan nuestro de cada día.

Las cosas no vienen solas y este cambio se ha producido a cuenta del suceso protagonizado por los jóvenes – y no tan jóvenes – de Nuevas Generaciones del PP.

Para los perdidos, una síntesis de lo ocurrido:

Resulta que la mañana en la que Dolores del Finiquito tiene que declarar ante el juez Bermúdez, se juntan dos grupos a las puertas de la Audiencia Nacional, los afectados por las preferentes y los ahora llamados “poloflautas”.

Unos protestando y los poloflautas aclamando – como si de beliebers se tratara – el nombre de su querida y amada secretaria general, Cospedal.

Como podéis imaginar, una situación muy pintoresca. A partir de ahí todo son diferentes teorías sobre lo que realmente paso, que si fueron los cospeliebers los que faltaron al anciano ... o viceversa.

La gravedad del asunto comenzó a ser más relevante cuando las fotos y vídeos de dicho suceso se empezaron a divulgar por las diferentes redes sociales.

Los devotos de la derecha permanecían en silencio mientras los fieles de las tendencias izquierdistas vestían de elogios a los cospeliebers y hacían criticas del suceso ocurrido, recordando otras situaciones anteriores similares que, evidentemente, hacían de agravante. 

Según iba avanzando la tarde, las discusiones ideológicas iban aumentando y los elogios cada vez eran más abundantes.

Gracias a esto, pude comprobar que hoy en día la ideología no tiene la misma importancia que hace cuarenta años.

¿Qué sentido tiene discutir sobre ideologías hoy, cuando estamos viviendo un momento político en el cuál los partidos no están marcados por tal o cual ideología?

¿Existe diferencia, en los países europeos, entre la izquierda y la derecha?

La izquierda se ha hecho con las costumbres de la derecha.

Ambos privatizan, y si no acuérdense; Felipe González – sin ir más lejos – privatizo un 70% de las cosas que estaban nacionalizadas.

Por lo tanto, la izquierda revolucionaria de finales del siglo XIX ya no existe.

La derecha, sobre todo en el ámbito religioso, ha evolucionado hacia las posiciones de la izquierda, a la tolerancia de las costumbres.

Y la realidad es que buena parte de la izquierda, vive conforme al planteamiento de la derecha.

Entendería que mi abuelo discutiera acaloradamente, mientras toma el fresco con los vecinos, sobre las ideologías, lo que fueron y lo que queda de ellas, pero no entiendo que lo hagan las nuevas generaciones y menos de la forma en que lo discuten, porque ¿Qué sentido tiene discutir sobre ideologías echando en cara los errores  que tuvieron las mismas en el pasado?

Errores y sucesos que conoces porque tenías que aprobar historia o simplemente para no ser un ignorante.

No ganamos nada apoyándonos en unos argumentos que ya son parte de la historia, discutiendo sobre lo que ya paso y el por qué de que así pasara.

¿No ganamos más luchando por deshacernos de los errores que otros cometieron?

¿Por qué la derecha actual tiene que cargar con las dictaduras que ejerció en otro siglo que no es el nuestro? ¿Por qué la izquierda tiene que cargar con las suyas?

Lo coherente, sería luchar por renovar esas ideologías; el inmovilismo característico de la derecha y esa ética anticuada, ese pensamiento que dice: “No me muevo porque para eso soy conservador”, luchar por una derecha democrática y sana.

Luchar por una izquierda consciente de la realidad que se vive día a día y que sea consciente de que las utopías son solo eso, utopías.

Dejar de lejos a esos tipos cuya ignorancia no conoce límites, aquellos a los que su madre los parió siendo de derechas o de izquierdas.

Aquellos cuyo criterio se rige por las normas que otros les imponen.

A esos, el desprecio de la indiferencia dejándolos en la cuna de la ignorancia.

Tu vida, un Gran Hermano.

La privacidad es una quimera.
Quizás te hayas dejado llevar por las nuevas tecnologías o puede que nada más nacer te vieras rodeado de semejante entramado.
Estas en gran cantidad de redes sociales: twitter, facebook, tuenti y otras tantas que han caído en tu olvido, como aquel "Fotolog" tan prehistórico y de cuyo nick mejor no acordarte.

Es todo tan simple... das únicamente un par de datos personales y ya estas dentro del mundo 2.0, que así es como llaman a este fenómeno los entendidos.
Ni siquiera te paraste a pensar en si te hacía falta una cuenta en facebook, o en instagram, simplemente te dejaste llevar y te lanzaste a la aventura.
¿Qué fue lo que te llevo a crearte esa cuenta?
Probablemente, al igual que yo, no tengas ni idea del motivo. Es posible que recuerdes a ese amigo animándote a crearte la cuenta en esa red que tanto molaba.

Una vez que estas dentro twitteas todo lo que haces, subes todas tus fotos. Fotos que ya no haces con la intención de incluirlas en tu álbum familiar, ahora son fotos que haces por y para la red, única y exclusivamente.

No nos damos cuenta de que estamos viviendo la vida a través de las redes sociales .
Llega un punto en el que has de preocuparte, si cuando esta lloviendo te enteras de que llueve por un tweet y no por mirar a través de la ventana de tu habitación.

Cualquiera puede saber donde estas, cuales son tus círculos de amistades.
Las redes sociales se han convertido en un "Gran Hermano" en el cual todos tenemos la necesidad de contar nuestra vida, nuestros pensamientos y a su vez, saber minuto a minuto lo que esta haciendo la persona que nos interesa en ese instante.

¿Dónde queda tu vida privada?
Las redes no son algo impenetrable. Cualquier hacker puede entrar en ese sitio que tu consideras seguro y enterarse de tu vida. Las empresas utilizan tus datos - esos que dabas cuando abrías una cuenta - para comercializar con ellos.
Y siempre va a quedar tu rastro en la red, por mucho que borres tus perfiles.

¿Esta es nuestra vida del siglo XXI? Una vida virtual en la que tu no tienes el control sobre lo que cuelgas.
Una vida compartida en este gran invento que ha revolucionado el mundo, internet.
¿No tienes ningún momento vivído, sensaciones, inquietudes ... que merezcan un lugar únicamente en un rincón de tu memoria y no en la de un disco duro? Al fin y al cabo un momento privado

Plural y objetivo.

El otro día hablaba con un amigo que se quejaba de lo mucho que manipulan los periódicos la información; "los periódicos me cansan, me repugnan. Más que periódicos parecen anuncios publicitarios en los que para destacar las cualidades de un producto ocultan la información que le perjudica, eso son los periódicos." 

No le faltaba razón y mis opiniones al respecto no difieren mucho de las suyas. Pero ya estoy harta de esa queja general de que la información no es ni plural, ni objetiva, de que los periódicos están en manos de los políticos y que son más panfletos de propaganda electoral que un panfleto que difunde información.

Estoy harta porque la mayoría de la gente os quejáis sin derecho. 

Estamos viviendo una etapa en que la información fluye rápidamente, tanto como los sobresueldos en el gobierno. Nos bombardean con información continuamente, minuto a minuto, segundo a segundo.

Una información gratuita.

Ya no necesitamos comprar el periódico del día para estar informados. Basta con encender nuestro ordenador y leer la versión digital de cualquier periódico nacional o local.

Y hasta aquí dices: "Vale, ¿cuál es el problema?. Antes, sin la era digital, nos enterábamos de los acontecimientos horas más tarde. Ahora lo tengo todo a un click y sin necesidad de gastarme un euro de mi bolsillo" 

Si has pensado exactamente eso, entonces - déjame decirte - que no tienes derecho a quejarte, no tienes derecho a exigir una información plural, objetiva e independiente. 

Y dirás que la información es un derecho y que además debería de ser gratuito, pero la gente no trabaja gratis a no ser de que sea por amor al arte.

Pensarás también eso de "bah, si los medios viven de la publicidad". Si lo has pensado, si, es así. Pero que sea así no significa que tenga que ser así. 

Es un error caer en ese pensamiento. Los medios no podemos vivir únicamente de la publicidad. 

Actualmente, al vivir únicamente de la publicidad en una era completamente digital, lo único que importa es el numero de clicks, ya que un anuncio va a ser más rentable en función del número de click y a mayor rentabilidad mayor ganancia para el medio que pone el anuncio. 

"Vale ¿y? ¿lógico no?¿qué hay de malo?". Pues que la información es cada vez mas irrelevante. Ya que tú harás click antes en la noticia : "Un hombre se ha tatuado el pene" y no en la que pone "Nuevo acuerdo en el gobierno". 

Es lo que se llama  "sensacionalismo". Repugnante.

"ya, pero los medios están en manos de los políticos". Hombre, si tu te niegas a comprar un periódico - ya sea en papel o en PDF - ¿de dónde se va a sacar el dinero para pagar todo lo que conlleva publicar una información diaria?.

¿de qué te quejas? 

La independencia económica te da independencia informativa, por lo tanto, si la quieres, págala. Al igual que estas dispuesto a pagar por ver un partido de fútbol en un medio privado ¿por qué no estas dispuesto a pagar por leer un periódico, escuchar la radio, o ver la tv?.

time

Cuando miro atrás en el tiempo, me doy cuenta de todas las veces que he muerto.

He sido de muchas formas, he pensado otras tantas diferentes a las que hoy pienso.
Incluso a día de hoy critico aquello que tanto alabé.

Me pregunto si será ley de vida; establecerse hasta que te aburres.

Payasos sociales.

La sociedad está enferma.
No toda, no me gusta generalizar y como la sociedad somos todos, me voy a dirigir a esa parte enferma a la que me refiero.

Si eres de los que dicen "ola k ase", si eres de esos que hablan de postureo, de los que dicen "me rio en tu cara", o llamas a tu amigos "nano" o  "teta". Si eres de los que dicen "SAGERAO", si, me dirijo a ti.

Me dirijo a ti que careces de personalidad o eso te empeñas en demostrar. A ti que repites constantemente lo que cuatro monos de feria dicen.
Si, me dirijo a ti, que fracasaste en un intento de ser tweetstar y aún no lo has podido superar. Imagino que ha sido el golpe más duro que has recibido en tu vida.

Hazme caso nano, hay cosas que dan más felicidad que un RT , un FAV, un FF o un Follow. Hay disgustos más grandes que el que te da un Unfollow.

Tu vida real no es tu twitter. Tu nombre, no es tu nick y tus amigos no son tu número de seguidores.
Tu no eres el que dices y aparentas ser, a menos que te hayas propuesto ser un payaso.
Porque ahora es lo que eres, un payaso social.


Entendería que si fueses valenciano dijeras "nano" o "tete", ¿pero a qué viene decirlo cuándo eres de Pamplona?

¿Qué buscas? ¿Ser guay?. Pues vale, te puedo asegurar que si te haces con el título, el transcurso de la vida será el mismo. Que tu tweet de "ola k ase" no es algo relevante que hará que tu vida cambie, ni la de los demás tampoco.
Te puedo asegurar que todos seguiremos durmiendo en paz, pero que tu, dormirás siendo cada vez más subnormal.

Un consejo - y te lo voy a dar en tu jerga de payaso, por si no me entiendes - : ola k ase, ¿vives la vida o k ase?

Intelectuales.

Artículo publicado en "El Adelanto" el 15/5/2013

Uno de los rasgos que menos me atraen de la mayoría de los intelectuales es su neura por parecerlo y su arrogante suposición de que solo resultan severamente cultos y esclarecedores  los pensamientos confusos y las posturas extravagantes.

Una vez, tuve  una conversación con uno de esos intelectuales. Una de estas conversaciones en las que incluso parecen relevantes los silencios, el tono de la voz o un simple carraspeo.

Mientras el intelectual hablaba sobre las razones de nuestra existencia, la idiotez humana, o de lo justo que le parecía el caos y lo ridículo que le resultaban los planes, yo escuchaba a un hombre que parecía convencido de lo que decía, con la mirada ligeramente desviada hacia arriba, en un intento de recordar alguna frase de Nietzsche en la que cimentar sus teorías.

Un hombre que me hacía preguntas que no esperaban respuesta.

En definitiva, me parecía estar hablando con un hombre sin manchas de tinta en su biografía y con una autoestima tan alta que incluso el cielo se le quedaba corto.

Fue entonces cuando me empecé a preocupar por la duración de la conversación. A un tipo así solo lo podría aguantar hablando el mismo tiempo que dura un helado en verano. Porque fuera del recital y de sus teorías,  las vidas sin grietas me aburren tanto como los coches automáticos y porque la autoestima tiene más belleza literaria a medida que se pierde, al igual que el mayor atractivo de Frank Sinatra era su mala reputación.

Al acabar la conversación me di cuenta de que semejante empalago de sabiduría,  no me fue de gran ayuda para entender mejor mi vida, ni el motivo de mis errores o el funcionamiento del mundo.

Me di cuenta de que ese tipo, que presumía de ser tan coherente, vivía en un mundo tan filosófico e irreal que incluso acabaría viendo normal cultivar piedras.

No lo hice, pero me hubiera gustado decirle: “Concebimos el mundo de manera diferente, a ti te preocupa la razón existencial del ser humano y a mí me preocupa que mi móvil se quede sin batería. Pero Nietzsche no tenía móvil. En mi mundo real, lo que preocupa es pagar las facturas a final de mes, ¿acaso Nietzsche o Platón te van a dar soluciones cuando no puedas pagar una factura?”

Puede resultar frívolo dejar de lado la parte filosófica de la vida, pero más frívolo resulta aún que un hombre sea el seudónimo de pensadores de otros tiempos. Un hombre que probablemente crea ser conocedor de todo, excepto de sí mismo.

Encuentro más interesantes a los hombres dudosos y titubeantes, seguramente porque no hay una sola decisión cuyo acierto no sea el agudo resultado de una incertidumbre, y también porque la ausencia de problemas no te permite experimentar la sensación de alivio cuando encuentras una solución.

La filosofía no está únicamente en los libros. A veces la podemos encontrar en los errores que cometemos. Sin ir más lejos, yo no hubiera conocido Cádiz de no ser por coger el tren equivocado.

Mas pide un "Keep Calm"

Siempre he sido de observar las cosas que pasan desde un punto de vista un tanto cómico y en cierto modo, irónico.

Esta mañana - haciendo un repaso a los diferentes periódicos nacionales - no he parado de reír cuando he visto el siguiente titular de "La Razón": "El president pide ayuda a Rajoy para evitar el colapso de Cataluña" .

La risa no me la ha provocado el titular sino la imagen que le acompaña.
Atención a la imagen:

¡Ay señor! ¡Cómo son estos de La Razón!.

Hay que reconocer que la imagen viene a dedo para la ocasión.

¡Qué imagen! Ahí lo ven. El pobre Mas, como un pardillo a la salida del instituto, sale medio zarandeado, como si se fuera a caer, haciendo un ademán con el que parece pedirles a los graciosos que le esperaban en la puerta un "Keep calm and leave me alone".

Fijaos en los que le rodean, parece que protagonizan un anuncio de "Vital Dent"; riéndose a carcajada limpia.

Y es que la realidad del president es la que es: Mas, muy a su pesar, pide ayuda teniendo que tragarse el orgullo y los colegas del gobierno se cachondean un poquito.

Como dicen: Una imagen vale más que mil palabras.

Como recuerdo: tabaco

Lo más interesante de fumar es el momento en el que prendes el cigarro con el mechero.
"Chisss" y levantas la mirada del cigarro a la vez que sueltas el humo con aires de superioridad.


No fumo, solo en aquellas ocasiones en las que voy acompañada de una persona fumadora, que con irónica cortesía me enseña su cajetilla ofreciéndome un cigarrillo, dejándome claro, que no le importa en absoluto que mi vida se resienta.
En ese momento cogía un cigarrillo con la esperanza de intentar comprender el "por qué" de llenar tus pulmones con algo que sabes que te va a matar.
Es como hacer puenting donde hay un muro con el que sabes que te vas a dar y aun así te tiras.

Pero he de reconocer que no valgo para dar mensajes de madre y menos cuando pongo por excusa que el único recuerdo que tengo de los besos de un hombre es el sabor del humo de su tabaco.

La suela del zapato

Así como el jazz pierde su esencia si no se escucha en un garito, las personas perdemos el alma cuando no estamos en nuestro sitio.

Una vez hablé de esto con un amigo, se llamaba Andreu. El vivía en Barcelona y se había pasado gran parte de su vida cambiando de ciudad en ciudad.


Siempre que hablábamos se tomaba dos copas de vino tinto.
Fueron tantas conversaciones y el tomó tantos vinos que juraría que el rojo de su sangre lo era más por el vino que por sangre.

"verás MJ, durante mucho tiempo viaje cambiando de ciudad al mismo tiempo que me veía obligado a cambiar la suela del zapato, estaba cansado pero me había acostumbrado a esa especie de soledad vagante.
Nunca pensé que algún día estaría como hoy, fijo en una ciudad, sin poder marcharme."

Vi como la mirada de Andreu estaba ligeramente desviada hacia abajo, y pensé que en su mente rondaba algún recuerdo.
Andreu era un tipo que valoraba los silencios, si nos quedábamos sin conversación el siempre se acordaba de que yo también tenía ojos y que por lo tanto, hablar del tiempo resultaba inútil.

"¿y sabes por qué me quede?, me quede por una mujer."

Así era Andreu, un tipo al que le sentaban mejor las balas que las rosas. Siempre he sido más de escuchar que de hablar, el lo sabía y por eso siguió hablando sin necesidad de que yo le hiciera más preguntas.

"Ella se llamaba Mar, me encadeno a esta ciudad donde el placer y los vicios pasan desapercibidos. Una noche, mientras me tomaba una copa en el balcón de su casa,vino y se sentó a mi lado.
Nos quedamos ambos en silencio mientras veíamos anochecer y escuchábamos las olas procedentes de la playa de La Barceloneta. 
A mi siempre me pareció más guapa cuando estaba callada, pero entonces abrió la boca y me dijo:

                         - "creo que es mejor que acabemos aquí nuestra historia, no puedo aguantar el olor en los pies de un hombre y tus suelas desgastadas agravan ese insoportable olor."

Andreu sonrió.

Imagino que  la suela rota fue el remedio a su problema. 

"Verás MJ, tu sitio no está donde la gente que te rodea se empeña que esté;  tus padres, un novio, un amigo ... . 

Tu sitio esta en aquel lugar en el cual tomarte una copa es el mayor de los placeres"

Arder para resurgir

Dijo en cierta ocasión el recién fallecido José Luis Sampedro que las guerras suelen remediar los problemas que la economía se muestra incapaz de resolver.

Los hechos acontecidos por la historia, claramente, avalan esta frase. No hay que olvidar cual fue el desencadenante de la II Guerra Mundial, y que Alemania resurgió económicamente cuando Adolf Hitler sacó sus tanques a la calle.

¿es una guerra a gran escala el recurso más eficaz con la intención de la reactivación económica de los países de la zona geopolítica euroatlántica?

¿qué pasará si Estados Unidos ve que el relanzamiento de su economía pasará, sin remedio, por una guerra?

¿Hasta que punto es necesario arder para resurgir de entre las cenizas? Las cenizas de la economía.

retrete tupido

Últimamente todos los políticos se ponen en la boca la palabra "regeneración". 

Rectifico, no solo se la ponen en la boca sino que también se la llenan, y se atragantan de tanto llenarse. 

Si hay algo en lo que se ponen de acuerdo los políticos es en que debe haber "higiene política".

Vale, si, hay que tirar de la cadena y que se vaya la mierda. El concepto esta claro, pero como siempre, hablan y hablan tomándonos por inútiles y ninguno se va para sanear la clase política de este país, para sanear la democracia contaminada por todos y cada uno de los caraduras que se olvidan de que el político es un trabajador "contratado" por los ciudadanos. 

¡MARCHAOS!, todos, porque no se trata de una o de dos personas. No se trata de los muchos corruptos reconocidos como tales por la justicia, no se trata solo de imputados.

Se trata de los que roban, de los que robaron, de los que permitieron que robasen y de los que todavía no hacen nada por que se deje de robar. 

¡CALLAOS! Por que no os queda ni pizca de legitimidad para seguir hablando. Y sobre todo callaos por que cada vez que habláis es para decirnos que lo hicimos mal, que la culpa es nuestra, que vivimos por encima de nuestras posibilidades, cuando fuisteis vosotros los que robasteis por encima de todo y de todos, robasteis por encima de vuestras posibilidades.

Callaos por respeto a la RAE, para no "externalizarnos" con tanto término que inventáis para intentar tapar la realidad.

Callaos y dejadnos de hablar como si fuésemos gilipollas.

No se trata de ideologías, ni de la izquierda ni de la derecha. 

Se trata de incompetentes y de sinvergüenzas. 

¡IROS! a vuestra casa o a la calle, me da igual, me conformo con dar por sentado que por muchas propiedades y cuentas que tengáis,  del desahucio no os libráis; del desahucio de vuestra decencia, de vuestra humildad, de vuestra vergüenza, de vuestra honra y de lo más importante, del desahucio de los ciudadanos y de este país con todos vosotros. 

Iros con la cabeza baja y las manos en alto, iros sin dejar designados cargos. 

Hay que tirar de la cadena, pero tanto papel higiénico para limpiaros el culo ha tupido el retrete, la única solución es desatascarlo ... .  

¿Un café?

Hace tiempo solía tomar café con un tipo que era bastante ambiguo.
Solíamos ir a un sitio tranquilo donde la poca luz que había se apagaba aún más cuando se mezclaba con el humo de sus cigarrillos.

Solíamos hablar de todo y de nada. A menudo había largos silencios, no eran incómodos sino mas bien inteligentes.
Siempre me ha causado gran desagrado la gente que infravalora los silencios y que de una forma nerviosa, mientras se frota las manos, busca en su mente un tema del que hablar o suelta por la boca un comentario absurdo sobre el tiempo que hace, olvidando de esta forma que yo también tengo ojos.
Con este tipo los silencios eran sustanciales, quizás fuese el humo del tabaco el que los llenase o el efecto reflexivo del café.

Era un hombre bastante razonable, tanto que creo que fue el exceso de razón la causa de gran parte de sus males.
Yo siempre tenía alguna nueva historia en mi vida que contarle, con la que demostraba una vez más que no estaba bien de la cabeza, me tomaba un café con el y me recordaba a mi misma que para la siguiente debía de tomarme la medicación antes de salir de casa.
En una de nuestras reuniones con el café me confeso que ver feliz a los demás era la causa de su infelicidad, "veo como los demás avanzan, tienen su vida y yo sigo luchando por algo que veo que no va bien".

Hizo una autopsia tan precisa de si mismo que cualquier cosa que yo le dijese después sobre mi parecer era tan inútil como tirar de la cadena cuando el retrete esta tupido.
En frente mio, veía a un hombre derrotado pero que no había perdido en la batalla.
Un hombre tranquilo a la vez, capaz de fumar entre cigarro y cigarro.

El termino su café, vio que yo (como de costumbre), no lo había acabado.
Nunca supe por que, pero siempre el supo que nunca tuve intención alguna de acabarme los cafés, "No te voy a volver a dar ningún café, no los acabas nunca".

Nunca acabo los cafés  nunca me ha interesado que a mi sueño le causen mas estragos mis cafés que mis remordimientos.

(A ese tipo, por esas reuniones con el café y sus cigarros...)